Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
«This life can be amazing…» Cinema Bizarre. Да, эта жизнь еще может удивлять и не только молодняк, который, считается, чудеса поджидают за каждым углом (представила себе маньяка-грабителя с надписью на лбу «ваше персональное чудо»; что ж, и такое может поджидать…), но и умудренных опытом. Ведь делать вид, что пресыщен – наивысшее проявление цинизма. И в чем же смысл жизни состоит тогда? Ради чего жить тем, кто разучился удивляться? Там, в метро, я посмотрела на окружающих глазами равнодушия, и мне стало страшно, как никогда раньше. Больше так делать уж точно не стоит. Вечерний троллейбус – вот была отрада для души! Такое раздолье лиц, выражений, нарядов – рай для гурманов-художников. Можно развлекаться часами, разглядывая это великолепие жизни, стреляя вокруг косыми взглядами. Именно косыми, чтобы – упаси боже! – не встретиться с еще чьим-нибудь, ибо это верх неприличия. Кто придумал это? Не знаю, но ощущение действительно такое, будто лезешь в чужую корзину для белья. Неприятно… Так что есть у меня маленькая вредная привычка: ловить чужие взгляды. Ловить их на себе, перехватывать их и резкой подачей возвращать обратно, волосы на голове начинают шипеть змеями Горгоны: ты нарушил мое личное пространство! Смерть! Так забавно: люди слегка дергаются, моргают, отворачиваются, пытаясь разорвать связь, пытаясь ни в коем случае не выделиться из толпы. Единый аморфный организм, я была права. Их схожесть выдают глаза, и никаким кричащим оберткам не помешать увидеть суть тому, кто хочет видеть. Тому, кто учится видеть.
Глаза… Меня так бесит, когда очередной умничающий вьюноша держит меня за ручку, чуть ли не просверливая дыры во мне, и заявляет, что через глаза он видит мою душу. Правда? Я не вижу там ничего, кроме зрачка, радужки и белков. О чем они могут говорить? О чем свидетельствовать? Не знаю, по-моему, только о бессонных ночах, проведенных за компом (=^_^=). Сущность человека прорывается через его кожу: мимика, морщинки, жесты. Особенно у молодых людей. Поэтому да, смотреть нужно внимательно, но только на другое… О чем это я? О людях? Пожалуй да. Так вот, очень часто видишь такое, что хотелось бы запомнить навечно, запечатлеть особым тавро, но память все чаще подводит. В такие минуты я начинаю понимать всю соль это чудесной шутки небес: я вижу прекрасное глазами художника (это не мое раздутое самомнение, это суровая реальность), я ощущаю эти линии, глубину, цвет… Но, черт подери, я не могу перенести это на бумагу, чтоб хоть так не дать таким чудесам забыться. Это как носить воду в решете: я вбираю квинтэссенцию образа в себя, но на бумагу выплескиваются лишь корявые линии, у которых нет ни капли сходства с оригиналом. Я продолжаю рисовать снова и снова, чтобы, ладно, не передать увиденное, так создать что-то свое, а руки не слушаются… или глаза не так смотрят, или грифель тупой…Можно придумывать сколько угодно оправданий, но у меня хватает ума понять, что дело лишь в отсутствии таланта, как ни печально. Это и называется иронией небес. Мой крест. Звучит так пафосно… Видите, сколько слов можно наплести, навязать, свить, чтобы освободиться от лишних мыслей? Вот как сублимируется энергия…
Описания у меня никогда не получались. Даже при написании рассказов мой самый строгий критик и первый читатель – папа – всегда упрекал меня в избытке экшена. «Где описания природы? Где описания людей и интерьеров? Дай народу зрелищ!» - тирады приблизительно такого содержания нещадно сыпались на мой захаванный моск. Но мне всегда казалось, что лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать (угу, ответы на все вопросы нужно искать у древних, не зря же история – спираль; главное только правильно задать вопрос), поэтому… Можете ли вы представить себе запотевшее стекло автобуса? Да? А шеренгу мелькающих за окном фонарей, светом сотен тысяч солнц рассыпающуюся по этому стеклу? И эти искрящиеся огоньки сплетаются друг с другом, бодро перекатываясь, будто сияющие ёжики, а вот кто-то провел ладонью, стирая влагу, и волшебство утра хлынуло внутрь автобусного стручка, заполоняя - нет, не светом – магией, и улыбку, счастливую улыбку на своем лице, которую ты быстро прячешь в воротник, чтобы никто не догадался, как тебя переполняет гордость от осознания того, что всё это чародейство видишь и понимаешь только ты, что оно и предназначено только для тебя… Вы смогли это представить?
Знаете, Еще в XIII в. кастильский король Альфонсо Х высказался в том смысле, что если бы он мог давать Богу советы, то посоветовал бы при создании мира устроить его проще. Глупо, мир и так прост. Но как из всего семи нот уже многие века рождаются необыкновенные и непохожие мелодии, так и из таких обыкновенных и порой совсем не примечательных компонентов мира и состоит наша жизнь. Удивительная? Возможно, только удивительной сделать ее можем лишь мы сами.
Глаза… Меня так бесит, когда очередной умничающий вьюноша держит меня за ручку, чуть ли не просверливая дыры во мне, и заявляет, что через глаза он видит мою душу. Правда? Я не вижу там ничего, кроме зрачка, радужки и белков. О чем они могут говорить? О чем свидетельствовать? Не знаю, по-моему, только о бессонных ночах, проведенных за компом (=^_^=). Сущность человека прорывается через его кожу: мимика, морщинки, жесты. Особенно у молодых людей. Поэтому да, смотреть нужно внимательно, но только на другое… О чем это я? О людях? Пожалуй да. Так вот, очень часто видишь такое, что хотелось бы запомнить навечно, запечатлеть особым тавро, но память все чаще подводит. В такие минуты я начинаю понимать всю соль это чудесной шутки небес: я вижу прекрасное глазами художника (это не мое раздутое самомнение, это суровая реальность), я ощущаю эти линии, глубину, цвет… Но, черт подери, я не могу перенести это на бумагу, чтоб хоть так не дать таким чудесам забыться. Это как носить воду в решете: я вбираю квинтэссенцию образа в себя, но на бумагу выплескиваются лишь корявые линии, у которых нет ни капли сходства с оригиналом. Я продолжаю рисовать снова и снова, чтобы, ладно, не передать увиденное, так создать что-то свое, а руки не слушаются… или глаза не так смотрят, или грифель тупой…Можно придумывать сколько угодно оправданий, но у меня хватает ума понять, что дело лишь в отсутствии таланта, как ни печально. Это и называется иронией небес. Мой крест. Звучит так пафосно… Видите, сколько слов можно наплести, навязать, свить, чтобы освободиться от лишних мыслей? Вот как сублимируется энергия…
Описания у меня никогда не получались. Даже при написании рассказов мой самый строгий критик и первый читатель – папа – всегда упрекал меня в избытке экшена. «Где описания природы? Где описания людей и интерьеров? Дай народу зрелищ!» - тирады приблизительно такого содержания нещадно сыпались на мой захаванный моск. Но мне всегда казалось, что лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать (угу, ответы на все вопросы нужно искать у древних, не зря же история – спираль; главное только правильно задать вопрос), поэтому… Можете ли вы представить себе запотевшее стекло автобуса? Да? А шеренгу мелькающих за окном фонарей, светом сотен тысяч солнц рассыпающуюся по этому стеклу? И эти искрящиеся огоньки сплетаются друг с другом, бодро перекатываясь, будто сияющие ёжики, а вот кто-то провел ладонью, стирая влагу, и волшебство утра хлынуло внутрь автобусного стручка, заполоняя - нет, не светом – магией, и улыбку, счастливую улыбку на своем лице, которую ты быстро прячешь в воротник, чтобы никто не догадался, как тебя переполняет гордость от осознания того, что всё это чародейство видишь и понимаешь только ты, что оно и предназначено только для тебя… Вы смогли это представить?
Знаете, Еще в XIII в. кастильский король Альфонсо Х высказался в том смысле, что если бы он мог давать Богу советы, то посоветовал бы при создании мира устроить его проще. Глупо, мир и так прост. Но как из всего семи нот уже многие века рождаются необыкновенные и непохожие мелодии, так и из таких обыкновенных и порой совсем не примечательных компонентов мира и состоит наша жизнь. Удивительная? Возможно, только удивительной сделать ее можем лишь мы сами.
