Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Вопросы-вопросы, я задаю сплошные вопросы, ответы на которые повисают в воздухе, поблескивая кругленькими бочками. В душе (а порой и не только) я маленький ребенок, смотрящий на мир большими глазами, бесконечно удивляющийся совершенно банальным вещам, вроде голубизны неба или полета бабочки. И таким же легким и наивным тоном задаются сотни вопросов, которые улетают в пустоту, мертвую и безжизненную, потому что я не слышу даже гула эха. Отец говорит, что прежде чем спросить, подумала бы сама, ответ обязательно найдется, а эфирное пространство засорялось бы куда меньше. Про пространство, конечно, добавление мое, но это совершенно логичный вывод. Вот и вертятся вопросы у меня в голове, вызывая мигрень, переваливаются через край черепа и заливают компьютер, клиня клавиатуру.
Ведь у кого еще спросить? Книги? Хм, все тот же вездесущий Оруэл говорил, что лучшие книги – те, которые говорят нам то, что мы уже знаем. Так я читала Кундеру и удивлялась той стройности, с которой автор изложил мои мысли. Зачем тогда вообще читать? Да уж, еще один вопрос без ответа? Какие-то уж очень трансцендентальные вопросы я задаю.
Может быть, когда я отвечу на них, то найду смысл жизни.


@музыка: армянский дудук

@настроение: блуждание во тьме

@темы: малая финтифлюшка