• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: наблюдатель (список заголовков)
21:01 

Осень

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
О чем я хочу поговорить? Даже и не знаю, на улице колкая морось, будто иглами ранящая кожу, небо надежно укутано грязной ватой, а яркие краски из разбухших листьев вымывает ледяная стылая вода. Это осень. Она прекрасна. Даже такой: с лихорадочным румянцем, яркими, но рваными полотнами на теле, сквозь которые просвечивают обтянутые кожей кости. Она умирает, но, тем не менее, прекрасна этой безумной болотной красотой. Это моя пора, мое время - замотанные несимметричные лоскуты с брызгами красок, боль и стекло от холодного воздуха внутри. Осень терзает тех, кто болен душой, они ведь чувствуют смерть, смерть как сверхъестественное явление, открытую дверь между мирами, гораздо острее других. Ведь именно сейчас начинают сгущаться тени, реальность искажается в тяжелом мокром воздухе, но обыватели не видят этого, их глаза ранит предназначенная для этого острая пелена капель, этих цветных призм, лихо маскирующих действительность.
Тебе неуютно, зябко, холодно. Угум, именно этого и добивается она - Осень. Видишь размытый желтый свет вдали? Это дом, тепло, еда. Или туда, запри двери, закрой окна от пронизывающего ветра, разгони сумерки светом фонаря. этот свет ослепит тебя настолько, что ты не заметишь мелькание неясных очертаний в тени, не увидишь то, что тебе и не предназначено - нечто тайное и запретное, над чем человек не властен и во что вмешиваться настоятельно не рекомендуется.
Осень оберегает, сортируя овец по стойлам, чтобы они и дальше пожевывали свою травку, щедро политую "Calve", и смотрели ТВ, расчесывая лоснящуюся от Пантин Прови шерсть. Qui licet Jovi, non licet bovi. Что дозволено Юпитеру, то не дозволено быку. Нам не разрешено заглянуть в ирреальное, остается лишь подчиниться нервной Осени; она машет мне своей худой полупрозрачной рукой, кивая. О да, скажи, сущность моя, не нужна ли тебе помощница? А то что-то кормушка приелась, да и остальное стадо не радует.
Возьми меня к себе. Пожалуйста.

Я хочу стать Юпитером.


@музыка: Hedningarna

@настроение: лихорадка

@темы: наблюдатель

22:21 

О музыке...

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Музыка… У меня в голове все время звучит музыка. Когда я говорю кому-нибудь об этом, люди почему-то начинают смотреть довольно странно. Все сознательное времяпрепровождение, не занятое учебой, я провожу, плотно завернувшись в кокон нотного стана, как в покрывало, обмотавшись проводками наушников. Стена голосов прошлого, гитарных рифов автоматически помещает меня внутрь этого своеобразного черномагического круга. Люди открывают рты, беззвучно шевеля губами, но я их не слышу. И откуда эта радость, дикая всеобъемлющая радость, что волны нашего эфира пересекаться отказываются? Они мне настолько противны? А кто я такая, чтобы судить? Да и не могу этого сделать – вечно колеблющиеся, не имеющие собственного мнения Весы беспомощно мечутся по Зодиакальному кругу, ища, к кому бы приткнуться. И леденеют душой от собственной самодостаточности, которую с успехом подчеркивает экзотический музыкальный набор.
Я не слышу мир. Я не слушаю мир. Ноги вышагивают в ритме давящей на барабанные перепонки песне, по губам бежит невидимая для других волна, и голосовые связки напрягаются в безудержном желании петь. Петь…Это священнодейство сродни экстазу…Мозг переполнен кислородом, тело вибрирует от звуковых колебаний, сознание выходит на новый, более высокий уровень развитие, и ты понимаешь, что остановиться тебя не заставит даже охрипшее горло. Я пою, а все происходящее вокруг воспринимается лишь как клиповая заставка.
Мы, миллионы людей, живем в клипе. Мы новое поколение, наши опознавательные знаки – надвинутый капюшон (перед глазами у нас свой видеоряд, и пусть убогость мира не мешает…), наушники, инопланетная походка. Мы живем по своим программам, написанным вездесущей матрицей. Я стала говорить «мы», потому что ощутила по эмпатическим каналам единение с миллионами таких же, как я. Эмпатические каналы? Радиоволны эфира, несущие свой особый музыкальный шифр, который вбивается в нас с каждым аккордом, с каждой сильной долей проходит по нервным клеткам, пронизывая тело. Одевающий наушники, отрезающий себя от мира гуманоид как бы индивидуализируется; он хочет быть личностью, но в этом-то и состоит главная хитрость системы: музыка рушит межличностные связи, превращая нас в послушных роботов, безразличных и глухих друг к другу, но ведь большего и не надо от машин, лишь бы они методично выполняли свою работу. Под музыку.
А еще мы падальщики. Мы живем, плаваем, варимся среди звуков, изданных много лет назад, среди мыслей, отмерших десятилетия назад. И мы ворошим все это, вдыхаем жизнь, наделяем смыслом. Песня жива, пока ее слушают. И упорно входят в одну и ту же воду в десятый, сотый раз, и так до бесконечности. Песня рождается с первым словом куплета, и ее агония тянется до последнего аккорда. Она как жизнь. Она дает нам возможность проживать мириады жизней, чужих историй раз за разом. Шестьдесят жизней за диск, супер, правда? Мы наслаждаемся этими суррогатами реальности, вместо того, чтобы строить свой мир. Но какая разница, хлеба и зрелищ народу – и он будет молча тянуть свой плуг. Может, не такая это и плохая профессия – падальщик Системы?

@музыка: In Extremo “Nature Nous Semont”

@настроение: одиозное

@темы: наблюдатель

16:17 

Об удивлении

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
«This life can be amazing…» Cinema Bizarre. Да, эта жизнь еще может удивлять и не только молодняк, который, считается, чудеса поджидают за каждым углом (представила себе маньяка-грабителя с надписью на лбу «ваше персональное чудо»; что ж, и такое может поджидать…), но и умудренных опытом. Ведь делать вид, что пресыщен – наивысшее проявление цинизма. И в чем же смысл жизни состоит тогда? Ради чего жить тем, кто разучился удивляться? Там, в метро, я посмотрела на окружающих глазами равнодушия, и мне стало страшно, как никогда раньше. Больше так делать уж точно не стоит. Вечерний троллейбус – вот была отрада для души! Такое раздолье лиц, выражений, нарядов – рай для гурманов-художников. Можно развлекаться часами, разглядывая это великолепие жизни, стреляя вокруг косыми взглядами. Именно косыми, чтобы – упаси боже! – не встретиться с еще чьим-нибудь, ибо это верх неприличия. Кто придумал это? Не знаю, но ощущение действительно такое, будто лезешь в чужую корзину для белья. Неприятно… Так что есть у меня маленькая вредная привычка: ловить чужие взгляды. Ловить их на себе, перехватывать их и резкой подачей возвращать обратно, волосы на голове начинают шипеть змеями Горгоны: ты нарушил мое личное пространство! Смерть! Так забавно: люди слегка дергаются, моргают, отворачиваются, пытаясь разорвать связь, пытаясь ни в коем случае не выделиться из толпы. Единый аморфный организм, я была права. Их схожесть выдают глаза, и никаким кричащим оберткам не помешать увидеть суть тому, кто хочет видеть. Тому, кто учится видеть.
Глаза… Меня так бесит, когда очередной умничающий вьюноша держит меня за ручку, чуть ли не просверливая дыры во мне, и заявляет, что через глаза он видит мою душу. Правда? Я не вижу там ничего, кроме зрачка, радужки и белков. О чем они могут говорить? О чем свидетельствовать? Не знаю, по-моему, только о бессонных ночах, проведенных за компом (=^_^=). Сущность человека прорывается через его кожу: мимика, морщинки, жесты. Особенно у молодых людей. Поэтому да, смотреть нужно внимательно, но только на другое… О чем это я? О людях? Пожалуй да. Так вот, очень часто видишь такое, что хотелось бы запомнить навечно, запечатлеть особым тавро, но память все чаще подводит. В такие минуты я начинаю понимать всю соль это чудесной шутки небес: я вижу прекрасное глазами художника (это не мое раздутое самомнение, это суровая реальность), я ощущаю эти линии, глубину, цвет… Но, черт подери, я не могу перенести это на бумагу, чтоб хоть так не дать таким чудесам забыться. Это как носить воду в решете: я вбираю квинтэссенцию образа в себя, но на бумагу выплескиваются лишь корявые линии, у которых нет ни капли сходства с оригиналом. Я продолжаю рисовать снова и снова, чтобы, ладно, не передать увиденное, так создать что-то свое, а руки не слушаются… или глаза не так смотрят, или грифель тупой…Можно придумывать сколько угодно оправданий, но у меня хватает ума понять, что дело лишь в отсутствии таланта, как ни печально. Это и называется иронией небес. Мой крест. Звучит так пафосно… Видите, сколько слов можно наплести, навязать, свить, чтобы освободиться от лишних мыслей? Вот как сублимируется энергия…
Описания у меня никогда не получались. Даже при написании рассказов мой самый строгий критик и первый читатель – папа – всегда упрекал меня в избытке экшена. «Где описания природы? Где описания людей и интерьеров? Дай народу зрелищ!» - тирады приблизительно такого содержания нещадно сыпались на мой захаванный моск. Но мне всегда казалось, что лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать (угу, ответы на все вопросы нужно искать у древних, не зря же история – спираль; главное только правильно задать вопрос), поэтому… Можете ли вы представить себе запотевшее стекло автобуса? Да? А шеренгу мелькающих за окном фонарей, светом сотен тысяч солнц рассыпающуюся по этому стеклу? И эти искрящиеся огоньки сплетаются друг с другом, бодро перекатываясь, будто сияющие ёжики, а вот кто-то провел ладонью, стирая влагу, и волшебство утра хлынуло внутрь автобусного стручка, заполоняя - нет, не светом – магией, и улыбку, счастливую улыбку на своем лице, которую ты быстро прячешь в воротник, чтобы никто не догадался, как тебя переполняет гордость от осознания того, что всё это чародейство видишь и понимаешь только ты, что оно и предназначено только для тебя… Вы смогли это представить?
Знаете, Еще в XIII в. кастильский король Альфонсо Х высказался в том смысле, что если бы он мог давать Богу советы, то посоветовал бы при создании мира устроить его проще. Глупо, мир и так прост. Но как из всего семи нот уже многие века рождаются необыкновенные и непохожие мелодии, так и из таких обыкновенных и порой совсем не примечательных компонентов мира и состоит наша жизнь. Удивительная? Возможно, только удивительной сделать ее можем лишь мы сами.

@музыка: In Extremo "Horizont"

@настроение: Ich bin das Böse....

@темы: наблюдатель

21:33 

Охота на овец

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Еду в метро, слегка шатающийся блеклый вагон, я погружена в свои мысли и треволнения, ничем не отличающиеся от мыслей десятков людей вокруг: какая неудобная шапка, а историю-то мне лень с компа читать, чертово похмелье… Все бы то ничего, но именно последний пункт заставляет меня особенно не любить окружающих, хоть я и виновата в своей боли сама, но, тем не менее, ни о чем не жалею.
Жаль, что в метро почти невозможно слушать плеер: грохот колес и свист ветра забивают все слова, приходится увеличивать звук, за что барабанные перепонки говорят отдельное спасибо. Поэтому я вынуждена их поберечь и выключить музыку. Сразу же становится невыносимо скучно. Казалось бы, дорога от Востока до Института культуры занимает каких-то 15 минут, если не меньше. Но здесь время действительно растягивается, и начинаешь отчаянно жалеть, что с собой я взяла только томик манги, который был прочитан еще по дороге в библиотеку. Так что, изучив предпосылки, нетрудно понять, какой убойный коктейльчик намешался в меня внутри: головная боль, простуда, и без того немаленькая нелюбовь к окружающим, отчаянная скука. Может, именно поэтому, внимательно приглядевшись к лицам людей, я увидела, что все они похожи как один. Все эти люди были похожи на овец. Мне сразу же вспомнился Мураками. Не знаю, что хотел сказать в своей трилогии Харуки-сэнсэй, я так и не научилась понимать смысл произведений восточных авторов, но… Черт возьми, вокруг меня была отара овец!!! Одно выражение в глазах, одно и то же оплывшее характерное лицо. И куда эти овцы едут на метро, троллейбусах, зачем втискиваются в маршрутки? Не знаю. У них были свои мелкие фермерские проблемы: каким средством пользоваться, чтобы шерсть была более кудрявой и шелковистой, в какой кормушке фураж вкуснее, чей хозяин более добр. Мне стало страшно. Все они, как один, ехали на убой. А повсюду пестреют плакаты рекламы с яркими надписями «С Новым 2009 годом!». Всюду. Почему все так радуются, что прожили еще один год, стали ближе к старости и смерти? Почему? Куда они бегут своей бодрой отарой? Я не знаю и, Господи, я не хочу этого знать. Потому что, что бы мне не говорили в семье или на учебе, я не стремлюсь становиться ближе к этому миру, втягиваться в его рутину. Я – Наблюдатель. Не пастух, не, упаси боже, поводырь. Нет, я просто наблюдатель. Я смотрю. Что-то записываю. Чем-то восторгаюсь, а от чего-то неудержимо тянет блевануть. Я не могу сказать, что люблю или ненавижу этот мир: он просто недостоин таких сильных чувств. Скажем так, пока я увидела еще не все. Мне еще любопытно. Я поняла это, сидя на лавочке на детской площадке в абсолютно незнакомой части города, куда приехала с другом. Качели, горки, песочница были выкрашены в яркие контрастирующие цвета (вот деткам счастье), рядом шли отделочные работы на фасаде дома: что-то шумело, периодически ходили перепачканные краской и известкой рабочие, а вокруг стояли умиротворенные четырехэтажки под светлым, затянутым тонкой пеленой небом. Старый район. Эти минуты, проведенные на этой площадке, яс но напомнили мне, кто я есть. Спасибо. Я буду стараться.

@музыка: Portishead "Wandering Star"

@настроение: похмелье

@темы: наблюдатель

Праздник, который всегда с тобой

главная