• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
15:12 

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат

Кем надо быть, чтобы смочь нарисовать такое? Кем был Дали?..

@музыка: In Extremo "Die Gier"

@настроение: щемяще-восторженное, со щепоткой светлой грусти

@темы: глаза художника

15:09 

Надзея...

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
За цьмянай ракой сцеле чорны туман,
Зямлю, кветкі, травы няволіць атрута.
Яна ёсць вялізны і вечны падман,
З якім наша воля стагоддзі ў пакутах.

Калі дачакаемся збавы ад хмар,
Калі я убачу і сонца ў нябёсах?
А покуль адбіткі ад збэшчаных мар
Нам шнары малююць на згубленых лёсах.

На зброі маёй стогадовы ўжо пыл,
Але рукі сцёрты ад працы да болю,
Да воч, што патухлі, да сцягнутых жыл,
А мы, людзі, марым пра свет і пра волю,

Бо ведаем: час гэты хутка прыйдзе,
Сцячэ з паднябесся струменем крывавым,
І полымя ўспыхне ў людской чарадзе.
Сабой абгрунтуем, што мы не забава!


старая вещь, но достаточно сильная))

@музыка: TavMauzer "Калыбельная"

@настроение: згубiлася ў глыбіні стагоддзяў

@темы: творчество безумного поэта

21:35 

Смейтесь, дети Евы, смейтесь...

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат

@музыка: Ария "Колизей"

@настроение: ироничное

@темы: хлеба и зрелищ народу - через край

21:33 

Охота на овец

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Еду в метро, слегка шатающийся блеклый вагон, я погружена в свои мысли и треволнения, ничем не отличающиеся от мыслей десятков людей вокруг: какая неудобная шапка, а историю-то мне лень с компа читать, чертово похмелье… Все бы то ничего, но именно последний пункт заставляет меня особенно не любить окружающих, хоть я и виновата в своей боли сама, но, тем не менее, ни о чем не жалею.
Жаль, что в метро почти невозможно слушать плеер: грохот колес и свист ветра забивают все слова, приходится увеличивать звук, за что барабанные перепонки говорят отдельное спасибо. Поэтому я вынуждена их поберечь и выключить музыку. Сразу же становится невыносимо скучно. Казалось бы, дорога от Востока до Института культуры занимает каких-то 15 минут, если не меньше. Но здесь время действительно растягивается, и начинаешь отчаянно жалеть, что с собой я взяла только томик манги, который был прочитан еще по дороге в библиотеку. Так что, изучив предпосылки, нетрудно понять, какой убойный коктейльчик намешался в меня внутри: головная боль, простуда, и без того немаленькая нелюбовь к окружающим, отчаянная скука. Может, именно поэтому, внимательно приглядевшись к лицам людей, я увидела, что все они похожи как один. Все эти люди были похожи на овец. Мне сразу же вспомнился Мураками. Не знаю, что хотел сказать в своей трилогии Харуки-сэнсэй, я так и не научилась понимать смысл произведений восточных авторов, но… Черт возьми, вокруг меня была отара овец!!! Одно выражение в глазах, одно и то же оплывшее характерное лицо. И куда эти овцы едут на метро, троллейбусах, зачем втискиваются в маршрутки? Не знаю. У них были свои мелкие фермерские проблемы: каким средством пользоваться, чтобы шерсть была более кудрявой и шелковистой, в какой кормушке фураж вкуснее, чей хозяин более добр. Мне стало страшно. Все они, как один, ехали на убой. А повсюду пестреют плакаты рекламы с яркими надписями «С Новым 2009 годом!». Всюду. Почему все так радуются, что прожили еще один год, стали ближе к старости и смерти? Почему? Куда они бегут своей бодрой отарой? Я не знаю и, Господи, я не хочу этого знать. Потому что, что бы мне не говорили в семье или на учебе, я не стремлюсь становиться ближе к этому миру, втягиваться в его рутину. Я – Наблюдатель. Не пастух, не, упаси боже, поводырь. Нет, я просто наблюдатель. Я смотрю. Что-то записываю. Чем-то восторгаюсь, а от чего-то неудержимо тянет блевануть. Я не могу сказать, что люблю или ненавижу этот мир: он просто недостоин таких сильных чувств. Скажем так, пока я увидела еще не все. Мне еще любопытно. Я поняла это, сидя на лавочке на детской площадке в абсолютно незнакомой части города, куда приехала с другом. Качели, горки, песочница были выкрашены в яркие контрастирующие цвета (вот деткам счастье), рядом шли отделочные работы на фасаде дома: что-то шумело, периодически ходили перепачканные краской и известкой рабочие, а вокруг стояли умиротворенные четырехэтажки под светлым, затянутым тонкой пеленой небом. Старый район. Эти минуты, проведенные на этой площадке, яс но напомнили мне, кто я есть. Спасибо. Я буду стараться.

@музыка: Portishead "Wandering Star"

@настроение: похмелье

@темы: наблюдатель

18:39 

Кошмары

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
В небесах прячутся кошмары. Они прилетают из космического пространства, сформированные, вымечтанные аморфным хаосом, храпящим где-то на задворках Вселенной. Кошмары мягкими движениями рыб ввинчиваются в атмосферу, смутной тенью зависая в небе, сцепливаясь друг с другом в кружевном плетении древних страхов. Они ждут. Они ждут, пока солнце снова медленно сползет в обморок из-за очередного приступа дурноты, вызванного ежедневной монотонностью и грязью бытия; они присматриваются. Но это не горящий взгляд охотника, желающего настичь добычу, нет, в хаосе нет жизни, он безумен по определению, даже огонь там холоден и сер; так что эти порождения хаоса не испытывают эмоций, они знают, что получат свое. Им безразличны люди, им безразлично, кого топить в темной удушливой мути, они ждут темноты. Ее приход ознаменован движением вечности: вязкие тени поднимаются с земли, из самых глубин планеты, отделяются от крон деревьев, протягивая руки к начинающим спускаться с небес кошмарам. Жалкие остатки света беззвучно хрипят, раздираемые на молекулы, атомы, кварты. Даже если знаешь, что назавтра возродишься вновь, менее больно умирать не становится. Все. Амба, как говорят на Севере люди, проводящие под первозданной ночью большую часть года. Во мраке приходит Мора. И не спасает ничто.
Кошмары клубятся, завиваясь. Они начинают свой неспешный вечерний променад, у них впереди целая ночь, чтобы организовать феерический обмен безумия мертвых на безумие живых. Они спускаются, приманенные ярким светом окон: мотыльки, летящие на огонь, но размах крыльев этих экзотических бабочек Вселенной погасит любое пламя. И только гордо взлетающие ввысь фонари как факелы в руках инквизитора Святой Церкви, направленные в оскаленную морду чудовища. Но его мало, слишком мало этого света: хватает только на центральные улицы и шикарные многометровки. Туда кошмары не ходят. А зачем? Внутри этих «патрициев плоти» скрываются еще большие монстры, чем те, кто приходит с неба. Они и сами создают отличные кошмары себе и другим. И еще неизвестно, кого стоит бояться больше.
Я не боюсь кошмаров. Я не боюсь кошмаров, потому что сама живу среди них, и это лучшая вакцинация. Иногда даже прошу поделиться со мной безумием других… так интересно… Как бы не утонуть в нем, забывшись.
Вестники смерти – мои друзья,
Но я ли их друг?..

@музыка: Buck Tick - "Rakuen"

@настроение: мистическое

@темы: мысли вне мира

17:53 

Дорога через опыты красоты

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Я очень люблю дорогу. Не знаю отчего, хотя так и тянет вчспомнить цыганские корни, оплетающие меня изнутри, на внешности это, увы, не отразилось. Дорога. Лучшая музыка - это ритмика шагов, ветер в лицо, твердая пружинность земли под ногами, движение вперед. Главное, никогда не оглядываться. Что может быть прекрасней этого?
движенья нет, - сказал мудрец брадатый.
другой смолчал и стал прел ним ходить.

Движение - жизнь. Я ни минуты не могу провести в неподвижности: это потребность все время что-то делать, рваться вперед.
Я - странница.
Мне нравится встречать на своем пути чудесные вещи, явления, людей. Ради бесконечного мгновения любования я даже готова замедлить шаг. Даже остановиться. Потому что истинная красота заслуживает поклонения. Поговорим об этом? Почему бы и нет. Красота повсюду; стоит только на минуту вынырнуть из чана своей повседневности, как взгляд сразу притягивает какая-нибудь деталь, мелкая и незначительная. Но несоизмеримо прекрасная. Ярко-желтое здание на фоне мрачного неба, елизаветинский профиль одногруппницы, пронзительная чернота причудливо переплетенного старого дерева. Это те мелочи, ради которых стоит жить, ведь сама мысль, что этого больше не увидеть никогда, заставляет сердце спазматически сжиматься. Однажды мою жизнь спас свет автомобильных фар, преломленный запотевшим стеклом троллейбуса в россыпь звёзд феерверка. Всего-то. Но именно это оттащило меня от края. Без преувеличений.
Красота... Каждый ищет ее в чем-то определенном. Я - в лицах, зданиях, незначительных деталях. Это моя маленькая сокровищница прекрасного, которая никогда не иссякнет. Это интереснее любого телевизора (уже и не вспомню, когда в последний раз смотрела этот ящик х.х). Я вижу красоту везде.
Идем дальше. Хочется сохранить некоторые кусочки жизни навсегда - поймать, запечатать, упрятать под замок; раньше я поступала именно так с маниакальным упорством Плюшкина. С улыбкойц сейчас вспоминаю свои "коллекции памяти": в большинстве своем просто хлам, который я пересматривала время от времени, выбрасывая что-то менее значимое (о, сколько душевных терзаний было при этом "естественном отборе"). Мелкий мусор, страый сдувшийся шарик, например, но стоило взять его в руки, как вокруг расцветал букет воспроминаний - образов, звуков, запахов. Это как омут памяти, только волшебство заключено прежде всего в нас самих. И никакого Дэвида Блэйна.
Теперь все изменилось. Live for the moment. Живи мгновением. Здесь иначе: мгновение живет мной, во мне. Сюжеты, случаи, моменты распылены по моей памяти, чтобы в трудный момент собраться воедино, радуя и утешая. Конечно, многое просто забывается (лица, грани, узоры), но это не страшно: остается атмосфера, четкое "это было!". Я утешаю себя тем, что нужно и дальше сикать, жить, ловить маленькие мгновения, благополучно забывать о них - и снова искать и находить. Это не замкнутый круг, это цикл. Та спираль, по которой я пройду сколько потребуется. Неважно, когда она оборвется (зачем бояться смерти?): вечность - в нас самих. Я вижу это. В последнее время я на многое стала смотреть по-другому, переоценивая. Перечитываю книги, пересматриваю старые записи и фильмы, открывая что-то новое (хм, Матрица отжигает). Все время ищу себя. И точно знаю, что полной гармонии достичб не удастся никогда: это как если бы Земля остановилась, радостно посверкивая илюминаторами))). Я Весы со сбитым механизмом. И мне это, черт побери, нравится.
Заметила, что все время повторяю: я, я, я... Это естественно: я вполне ясно осознаю, что прожила еще совсем немного, чтобы скопом делать какие-то умопомрачительные выводы, пыжась от своей взрослости. Все происходящее я пропускаю через призму себя, оцениваю своими реакциями и убеждениями. Я не знаю, как думает кто-то еще. Опыт. Пока рано говорить о нем, я не кичусь этим. Все придет само. У Булгакова было примерно следующее: никогда не просите у тех, кто сильнее: сами предложат и сами все дадут. А жизнь сильна.
Так что я просто продолжу идти по своей дороге, на обочине которой пришлось присесть, чтобы записать эту мелочь на обрывке бумаги (истинная энергия творчества передается только через ручку и бумагу. компьютер - ересь несусветная), и попутно собирать не всегда видные с первого взгляда дары, которые, если по правде, боги жизни разбрасывают довольно щедро.
Моя дорога. Не знаю, какой она будет: так лень загоняться всеми этими бесполезными метафорами и аллегориями... Будет как будет. А там уж разберусь=)))

@музыка: Marilyn Manson "Putting Holes In Happiness"

@настроение: отличное, задумчивое

@темы: путь, размышления

16:45 

Доступ к записи ограничен

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Империя ангелов засыпана осколками дьявольского зеркала. Она погребена под грудами простого стекла, которое вдохнуло в себя горячий ветер Ада. Мелкая мозаика крошева хрустит под моими ногами. Я попираю прах этой фальшивой империи, весело смеясь. Я свободна, свободна от бирюзового наваждения! И хруст надгробия, по которому я иду, - наисладчайшая музыка. Я смеюсь, воздевая руки к небу, окутанная шлейфом помпезности и пафоса, крылья за моей спиной вновь приобретают четкие очертания. Я лечу!.. Я сама ангел.

URL
16:29 

Улыбка

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Где твоя улыбка?
В руке же счастливый билет.
Прежде чем задан вопрос,
Уже продумал ответ.

Где твоя улыбка?
За шаг назад - три вперед.
За пухлый исписанный ежедневник
Жизнь тебе ставит зачёт.

Где твоя улыбка?
Биение сердца как рокот моторов.
Сталь в глазах, пустота внутри -
Сломают тебя не скоро.

Где твоя улыбка?
Чего-то, наверное, не хватает?
Прости, твоя жизнь - только твой выбор.
А как выбрать? Кто ж его знает...

@музыка: Сегодня ночью "Герда и Кай"

@настроение: сердцебиение

@темы: архангел

18:18 

Ирония

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Каждое неотвеченное чувство - шаг, отдаляющий от бытия; шаг назад - в пустоту вечного хаоса; шрам от хлыста в руке боготворимого человека. Иногда это невыносимо настолько, что хочется уйти, вырвав тронутый проказой орган. Но сотни шрамов от былых сражений плотной сетью покрывают сое сердце, связывая его, не давая вырваться из груди в облаке кровавых брызг. Эти шрамы - то, что мне хочется забыть, навсегда вытереть волшебным ластиком из манускрипта своей памяти, но, тем не менее, это то, что не дает распасться на части, раствориться, смешиваясь с молекулами воздуха. Злая ирония судьбы: моя боль - стимул к дальнейшей жизни. Смешно - где-то в черной бесконечности демонически хохочет слепой безумный бог Азаг-Тот.

@музыка: E Nomine "Wolfen"

@настроение: тяжелое

@темы: архангел

17:52 

Хребты безумия

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Мне все равно
Где-то в груди аморфный осьминог
Лениво шевелит ядовитыми щупальцами
И меня ломает от боли
Аксоны взрываются
Пружинки организма в небывалом возмущении
Это новая буржуазная революция
Она даже почти бескровная –
Только сеть красных нитей, трассирующая в глазах.

Я хочу кричать
Связки зашкаливает от вибрации
Но никто не обернется
Почему? – Этот крик немой
Его услышат лишь летучие мыши
Они живут не так, как мы.

Я пошлю поцелуй солнцу
А жадный туман перехватит его себе
Глупый, его я люблю не меньше
Потому что это часть меня
Он уже много лет течет по моим венам
И мне это нравится:
Он тушит меня, гасит лихорадку безумия
В которой меня трясет уже десятое столетие.

В наш город пришла Чума
Она выступает стигматами на моей коже
А толпа находит черный румянец красивым
О да, я истинная Мэрилин Монро суицида.

Я могу вечно продолжать эту монотонность
Это просто Ниагара оскорбленного разума
Который явно выбрал бы другое тело
Если бы ему позволил слепой Азаг-Тот
Я - эпитафия на могиле Лавкрафта.

Революция аритмично стучит в висках
Но ее идеологи заблудились в зазеркалье
И карточные домики со смехом
Рассыпаются, оставляя шрамы на моей коже
Даже у карт острые края
Спасибо, я попробую плыть дальше
По реке Хронос, хотя это дорогое удовольствие.

Поцелуйте за меня снежинки,
Которых касались губы дорогого мне человека.

@музыка: Людвиг ван Бетховен

@настроение: психоделик

@темы: боль моя муза

17:49 

Мне хочется перед тобою извиниться...

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Мне хочется перед тобою извиниться
Все время. Почему?
Своих желаний и сама я не пойму.
Но моя сущность так тебя боится,
Что вечно хочет пред тобою извиниться.
За вымученное в потугах слово,
За лихорадочный румянец на щеках,
Ресниц за глупый и нелепый взмах.
Не знаю я стратегий флирта новых,
Лишь твое имя – самое святое слово,
Что знали мои губы за всю жизнь.
Но я не извинюсь за ту надежду,
Что, сам не замечая, мне давал,
Ты иль слепец, или в шута играл,
Меняя маски, речи и одежду.
Тебе я не прощу этой надежды.
Ну, я пока хочу я извиниться,
За вызванное мною раздраженье,
За так и не пришедшее прозренье,
Но прямо все сказать я не могу решиться.
За это тоже мне придется извиниться.

@музыка: Chris de Burgh "Snow is falling"

@настроение: одержима

@темы: боль, грусть, одержимость, Архангел

08:42 

Фанфик по Loveless - Я тебя люблю...

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Фэндом: Loveless, события манги не учтены.

Суд. Высокое холодное помещение – Зал Заседаний. Народу собралось достаточно: кто эти люди, зачем они здесь? читать дальше

@музыка: The phantom of the opera

@настроение: боль

@темы: Творчество

14:56 

Учимся мыслить.

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Читая Рю Мураками, не знаешь, кто больший псих: ты или он? И когда уже окончательно убедишься, пыхтя от негодования, что – он, то реальность небрежно доказывает обратное, насмешливо помахивая красными труселями.
Я словно сижу в палате сумасшедшего дома перед серо-зеленоватой стеной, на которой написан текст сэнсэя Рю. Руки туго стянуты смирительной рубашкой, а я пытаюсь думать, копнуть вглубь, понять наконец, что мне хотят сказать. Или никаких великих премудростей и афоризмов-то и нет, просто чел расписывал ручку.
Давно замечаю, что моя личность красиво распадается на четыре половинки. Это не преувеличение и не очередные красивости гламурной бабёнки. Любая ситуация вызывает во мне четыре различные реакции. Сейчас: «я-Кроуфорд» яростно чешет в затылке, стимулируя работу того, что принято называть мозгом; «я-Шульдих» отшвыривает книгу, громогласно вещая любимую молитву «данунах-данунах, лучше тусянуть где-нибудь!»; «я-Наги», как и положено работящему японскому школьнику, нудит, что английский еще не сделан, пора за работу. И только обаяшка «Фарфарелло» доброжелательно улыбается, полируя лезвие бритвы – уж он-то все понимает куда лучше нас.
Их, личностей-половинок, четверо. На Востоке «четыре» - несчастливое число: «си» - смерть.
Кто хихикнет и скажет, что у Нюни тихо едет крыша, шурша шифером, и что меньше надо аниму на ночь смотреть, будет прав. Прав и мертв, - нехорошо поигрывает пистолетом Оракул. Он у меня всегда умница.
Приятного священнодейства.
:thnk: :thnk: :thnk:

@музыка: Indiga "Цэпеліны"

@настроение: Сумасшествие

@темы: жизнь

14:52 

Размышления о литературе...М-дамс..

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Читаю Рю Мураками. «Мы погрязли во лжи и заменяем веру риторикой. Возможно, тот, кто сознательно отрекается от мира, в действительности стремится избавиться от этой лжи».
Сэнсэй, вы не думали, что путь в себя, аутизм – саморазрушение, деградирующий эгоизм, уход от реальности. Это тупик. Борьба заложена в генах человека, и желание изменить программу интересно, но не всегда действенно и верно. Вам не нравится то, что вы видите, просыпаясь утром? Человек создал это сам, своими руками, мыслями, верой. Пятиться назад, прикрываясь восточным менталитетом, не есть вызов обществу; толпа, идущая вперед, просто сметает остановившегося. Человек – песчинка. Назад к природе или вперед к природе? Катя Амбер могла бы рассказать на эту тему много интересного. Мы вообще мастаки поболтать.
Идите вперед, за восходящим солнцем. Саёнара.


:nunu: :nunu: :nunu:

@музыка: Indiga "Тры сонцы"

@настроение: млявасць, роздум

@темы: жизнь

01:34 

Фанфик по Weiss Kreuz

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
КоммерсантЪ



Устраиваясь на высокооплачиваемую работу за рубежом,
вы рискуете попасть в сексуальное рабство.
Предупреждение.

Занавески в комнате были плотно задернуты, но шаловливая луна все равно разбросала ленты света по простыням, стенам и даже игриво плеснула зайчиками в лицо хозяина комнаты, который не мог возразить по той простой причине, что спал. Хотя это трудно назвать полноценным сном: приоткрытые глаза слепо смотрели в пространство, неглубокое дыхание прерывалось вздохами, когда он беспокойно вертелся, сминая простыни.
Дверь слегка скрипнула, открываясь. читать дальше

@музыка: Shakira "Don't bother"

@настроение: ...воспоминания...

@темы: Творчество

01:29 

Солнце никогда не заходит над Британской империей

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Давно здесь не была и возвращаться не собиралась, честно говоря.

Маленькая ремарочка на тему ВОВ.

* * *

Погон, где разбросаны звезды, сияет в лучах у дороги.
Неточный, но очень серьезный, мой промах известен немногим.
Вся пыль фронтовая на каждом моем отпечатке.
Мы шли за надеждой: за нами бессмертье в стерильных перчатках.

Ты можешь увидеть в сетчатке моей триумф и паденье святынь.
Но я умоляю - на несколько дней! – ты вспомни меня живым!

На кителе рваные дыры, и пульс мой застыл метрономом,
Зигзаги фортуны: я был остановлен лишь в шаге от дома.
Глаза – голубое стекло, на лице – отраженье смятенья,
Здесь черное, ставшее белым, и белого черные тени...

Война научила нас различать реальность и миражи,
Но ради всего, что есть в мире теней, запомни меня живым!

Рисован штрихами на свастике дьявольский профиль безумца.
Нас ждали, засада, ошибка, и нам не успеть обернуться.
В истории книге нам всем не уделят геройской страницы.
Их души – в Вальгаллу, моя – за алмазной совы колесницей.

Мы все воевали, и право потомков – видеть сквозь горький дым.
По старому снимку, шинели – прошу! – запомни меня живым!



Канвой послужил другой замечательный стих, но в плагиате меня обвинить можно лишь частично. Вот оригинал:

В воде нарисованы звёзды, как линии рук – на дорогах,
Не точно, но очень серьёзно – тобою допущенный промах.
История древнего мира – на каждом моём отпечатке…
И вечно идущим пунктиром – бессмертье в стерильных перчатках.

Ты можешь увидеть в сетчатке моей триумф и паденье святынь.
Но я умоляю – на несколько дней! – придумай меня живым!

На выходе – ровная строчка. На пульсе – отсчёт метронома.
Отлично подобранный почерк – застывшая буква закона.
Шифровка – как лестница в небо. Лицо – отраженье ступеней.
И чёрное, ставшее белым, и белого чёрная тень…

Ты можешь запомнить в ладони моей реальность и миражи…
Но ради всего, что есть в мире теней – придумай меня живым!

Рисован штрихами отличий классический профиль безумца,
Но в плоскости спин безразличных наш крик даст им шанс обернуться.
И губы сухим первоцветом словами войдут меж страниц.
Но это не будет ответом – а только лишь сменою лиц.

Но только лишь ты можешь знать это ложь, и видеть сквозь горький дым…
Пусть я для тебя ни на что не похож – придумай меня живым!

Это было где-то на vadimpanov.ru/forum. Милое, но пустое и глупое местечко.

@музыка: FOB "Thanks for the memories"

@настроение: презрение

@темы: творчество безумного поэта

05:06 

Фэндом "Weiss Kreuz"

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Если катана плывет в облака,
Значит, ваш моск был захаван WK.

1. Когда мать интересуется, куда подевались все ножи, вы, невинно моргая, сваливаете все на Фарфарелло. Странно, почему-то она не верит. Сами же втихомолку прикидываете, как бы половчее стянуть ее перчатки. Ингредиенты для багнака готовы.
2. На тридцатом повторении вопроса о ножах мать наконец-то уверовала в Фарфарелло. Только вот что за номер она набирает украдкой? 103? Вы влипли.
3. Свято верите, что если смешать футбол и наркотики, вы попадете в Вайсс. Увы, в лучшем случае, такой коктейль кончится наркодиспансером.
4. С гордостью заявляете друзьям, что нечувствительны к боли. Через секунду с яростными воплями гоняетесь за тварями, что, ради эксперимента, засветили вам в глаз. Увы, ваш миф о сверхсиле развенчан.
5. Не верьте, что, убив своих братьев, вы стопроцентно станете Вайсс. Надо еще вовремя заслониться сестрой.
читать дальше

@музыка: Тема Айи в ВК

@настроение: Энтузиазм

@темы: Творчество

04:56 

Дорога к боли. Минск

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
По субботам все нормальные люди или сидят дома (у себя/ в гостях – нужное подчеркнуть), в тепле и неге, или едут куда-нибудь отрываться до полной невозможности принять вертикальное положение. И только меня беспутная голова ведет в поликлинику в семь вечера. Выходя из подъезда, натыкаюсь на извечную проблему дворов: нехватка парковочных мест. Поэтому машины, не гнушаясь тротуара, застыли вдоль дороги, темные и притихшие, похожие на диковинных зверей в полумраке, ехидно ухмыляющихся полосками номерных знаков. Они оценивающе оглядывают меня, перемигиваясь между собой, будто знают какую-то тайну. Я ускоряю шаг, стремясь как можно быстрей избавиться от их молчаливой череды. Проход в арку освещен ярче, чем остальной двор, но это лишь иллюзия безопасности: на свету ты беззащитный, будто голый. Из-за этого я и фликеры не ношу, никогда не знаешь, КТО может тебя увидеть. Дальше прямо – спуск по лестнице к проезжей части, справа – дорожка с каскадами ступенек, огибающая лес. По периметру дороги с большими интервалами стоят фонари-чупсины, выхватывающие белесые стволы берез. Но это только маскировка, пелена, скрывающая истинную суть леса – темную дышащую массу, черную дыру. Ни за какие коврижки и пряники не подошла бы к ней.
Иду к главной лестнице, чуть пошатываясь: между плитами дороги довольно широкие зазоры, и земля (раствор?), что их соединяла, частично вымылась, поэтому сапоги соскальзывают с выбоин. С капота машины мяукнул здоровенный кот апельсинового цвета. Ночью все кошки серы, но этот просто сиял в темноте. Может, он волшебный? Небо черное и пушистое, как белка Великого Дома Навь, с редкими точечками звезд. Они видны только над головой, чуть дальше – снова бездонная чернота. Останавливаюсь и, совершенно забыв о времени, разглядываю звезды, пытаясь угадать «сузор’i». Бесполезно. Одна точка заманчиво мерцает – спутник или НЛО? В такой вечер я более склонна ко встрече с последним. Высоко-высоко пролетает самолет, часто мигая, его курс – юго-юго-восток. Кто эти люди? Куда они летят? Зачем? Не имея своей, всегда пытаешься погрузиться в чужую жизнь, иллюзорно полагая ее более интересной, насыщенной, но это – пустой самообман.
На лестнице ступаю осторожно: весной уже летела вверх тормашками. На ногах-то удержалась, но высокой шпилькой пришлось попрощаться. Оторвало начисто. На остановке пустынно и непривычно темно: один из фонарей приказал долго жить. Я обожаю ночной город, просто fond of it, залитый морем огней, но сейчас темно, и становится страшно. Окраина. Вы читали рассказ Стивена Кинга «Крауч Энд»? Я почувствовала нечто подобное, близость грани сверхъестественного. Изгибы домов на пригорке широко распахнули глаза сотнями окон, светящимися так ярко, что буквально разрывают строения изнутри. Казалось, сейчас закончится обратный отчет, и перекрытия, блоки, рамы разлетятся во все стороны, не выдержав напора света. А остановка утопает во мраке. Трое незнакомых мужчин проводят недобрыми взглядами мою мельтешащую туда-сюда (rein-raus) фигурку. Не могу устоять на одном месте даже десять секунд. Движенье есть жизнь. По дороге изредка проезжают машины, освещая путь голодными горящими глазами-фарами. Как катафалки, внутри которых разлагается серость, алчность и жажда. Неровный асфальт, озаряемый этими всполохами, начинает казаться живым, подергиваясь рябью, жутко ухмыляясь зигзагами трещин. Кое-где в выемках – лужицы от талого снега, влажно поблескивающие антрацитовой чернотой, похожие на порталы в иной мир или засасывающую трясину. Черт, где же транспорт?! Не совсем уместно, конечно, апеллировать к данной инстанции, но я уже начинаю пугаться сама себя, превратившись в сплошной комок оголенных аксонов.
Обычно зимняя ночь/ вечер напоминает волшебную сказку, но сегодняшняя... Темнота, фонари, снег – все какое-то двухмерное, пугающе реальное, чтобы быть таковым на самом деле. Слово «угроза» растянуто на молекулах воздуха, как транспарант. Да еще узкий серпик молодой луны на небе сильно подался нижним рожком вперед, будто прилег подремать, плюнув на свои обязанности стража мира. Видя полную безнаказанность, клубится мрак, делая своим союзником даже свет фонарей, превратившийся в жалкого тусклого зомби. Окна пятиэтажек заполнены приглушенным красным или специфическим желтым, словно лампадки на кладбище. Дома на последней стадии медленного умирания, и внутренние рамы – черные кресты. R.I.P.
«Towen» - так называлось место ритуального жертвоприношение древних кельтов. Этот вечер страшен не мистикой, а двухмерной обыденностью. Моргнешь – и вокруг уже не окраина, но пресловутый towen, откуда никто не вернется. Живым или мертвым.
Подъехал автобус, остановился, но дверей не открыл. Его пассажиры лениво разглядывали нас темными провалами глаз. Неестественность. Странный автобус уехал, и, наконец, приполз мой долгожданный. Отчетливо видны окна домов, где люстры, как яркие зрачки, неотрывно следят за движущимся батончиком транспорта. Так кот смотрит на мышь, с которой вдоволь наиграется перед трапезой.
Землю покрывает не снег, нет, кто-то разорвал старое одеяло и аккуратно разгладил по поверхности слой свалявшейся ваты, мол, чем богаты, тем и рады. Лица людей кажутся вылепленными из теста со стертыми чертами, и я с наслаждением выхожу из автобуса. Как много красного вокруг: светофоры, неоновые вывески – так насыщенная горячая кровь пульсирует в артериях. Прилив-откат, тук-тук. Среди шаблонности бытия выделяется яркой новогодней игрушкой Национальная библиотека. Такая яркая, красочная, слишком оберточно-конфетная, но все равно вселяющая радость и... надежду? Угу. Пока жив человек, живет и она.
Geliebte, ты читаешь и прикидываешь крепость моей травы, после которой можно увидеть ЭТО? Не стоит, я способна довести себя до свежих глюков и без посторонней помощи, лишь силой восприятия и воображения.
Поликлиника. Меня угнетает это место, я ненавижу посещать врачей даже больше, чем Лицей. Унылое здание со множеством черных окон.
Я войду. Но сумею ли выйти?..


@музыка: Theatre of vampires "Preludy to madness"

@настроение: Horror, Mystery

@темы: Путь

04:23 

Дорога домой. Минск

Если говорить людям одну только правду, рано или поздно вас в этом уличат
Доброй ночи.
С одной стороны, я люблю рано выходить на улицу: ни толпы прохожих, ни машин, травящих мои легкие. Единственный минус – холод, пробирающий сквозь зимние сапоги и варежки. Про несчастный нос и щеки говорить даже не приходится. У Д. Емца Гроттер смазывала их медвежьим жиром от ветра; интересно, где его можно взять в городе? И поможет ли? На улице -9оС. Совсем немного, но мне хватает, чтобы отчаянно клясть всё и вся, сжимая пальцы в безнадежной попытке согреться. Ненавижу мороз и жару, я истинно демисезонная девочка.
Стою на остановке и мерзну. Спать совсем не хочется: в отличие от моих знакомых, я жаворонок, поэтому утро встречаю в одиночестве, что настраивает на размышления. У меня нет опыта прожитых лет, чтобы провозглашать новые истины, так что я просто отдаюсь на милость фантазий, уносящих меня все дальше и дальше. Я стою спиной к киоску, поэтому сначала слышу только слова:
- Поздравляю вас с Рождеством Христовым, светлым и пречистым...
читать дальше


@музыка: Velvet My World

@настроение: Purity

@темы: Путь

Праздник, который всегда с тобой

главная